Mahoma el Oscilante
Tras la muerte de su madre, el vaivén de Mahoma se intensificó. Adondequiera que se volviera, el zumbido que se elevaba de la ciudad resonaba en sus oídos: mentiras, injusticias, manos que se extendían a los bienes del huérfano... Creyendo que se calmaría, huyó a la montaña. Pasaron los días, pasaron las semanas... Habló con los vientos de la montaña, se apoyó en el silencio de las piedras. Finalmente, se convirtió en un místico.
Un día, mientras caminaba por un sendero de montaña, vio a un niño. El niño sostenía un caballo de madera roto. Mahoma lo saludó, pero el niño nunca se volvió. Entonces se dio cuenta de que el niño era una sombra; un vestigio de la voz de su madre, un recuerdo que resonaba en las montañas.
Su relación con los cerdos no era buena al principio. La cuestión no era la ferocidad de los animales, sino todo lo contrario: esta manada “impura” mostraba a Mahoma una lealtad inexplicable. Cada vez que él se mecía con reverencia, los cerdos que se reunían frente a la cueva también asentían con la cabeza al mismo ritmo.
Los ojos de Mahoma estaban fijos en el cielo, esperando un signo.
Los ojos de los cerdos estaban fijos en el suelo, esperando setas.
Una mañana, un viejo cerdo con la oreja izquierda desgarrada rodó una piedra frente a la cueva. Había musgo en la piedra. El cerdo raspó la parte superior de la piedra con su hocico, comió el musgo y miró a Mahoma. En ese momento, Mahoma pensó que incluso este animal respetaba el derecho de la piedra.
Una mañana, el vaivén se intensificó tanto que Mahoma se balanceó de un lado a otro y se enderezó, como un plátano sacudido por un viento invisible. En la ciudad de abajo, probablemente alguien había vuelto a extender la mano hacia lo prohibido.
Cuando abrió los ojos, vio al ejército de cerdos. Todos ellos estaban arrodillados sobre sus patas traseras, mirándolo con reverencia.
“¡Quítense de mi vista!”, rugió. “¡Me son prohibidos! ¡Son una prueba! ¡Váyanse!”
Los cerdos no se movieron.
El viejo levantó el hocico y gruñó con voz ahogada:
> “¿Adónde iremos, oh Mahoma? Los de abajo se están devorando unos a otros. No nos queda lugar; el lugar más lícito es a tu lado.”
El vaivén de Mahoma se detuvo. ¿Había hablado este cerdo, o era una voz que resonaba en su propia mente, una revelación manchada de barro?
“Ustedes son inmundos”, dijo Mahoma, pero su voz temblaba.
> “Yo vine a limpiarme.”
El cerdo se rascó su cuerpo embarrado contra un árbol:
> “Tú lavas tu exterior, pero el interior de los de abajo es una cloaca. Nuestro barro se seca y se cae; el suyo nunca se quita. Sigue balanceándote, quizás logres sacudir la ciudad que llevas a cuestas.”
Esa noche, Mahoma soñó que llevaba una ciudad a cuestas, con sus minaretes y tejados. Cada vez que se balanceaba, un tejado caía, revelando a un niño llorando debajo. Los cerdos, incluso en su sueño, lo observaban.
Mahoma, desesperado, volvió a balancearse. Esta vez, su comunidad más leal y más prohibida estaba con él. El silencio de la montaña se mezcló con el zumbido de la ciudad. El cielo estaba en silencio, pero el barro hablaba.
Y Mahoma, a la sombra de la montaña, al ritmo de los cerdos, se perdió en su propio temblor.
